A él lo habían arrinconado porque era un hombre raro, que era la despectiva forma de decir que era "diferente". No le hacía falta arrancarle la ropa a una mujer con sus manos, porque podía llegar al fondo de su alma mediante su propio desnudo y lograr que ella se entregase por propia voluntad.
Él se despojaba de su coraza, de su piel, de sus temores y suspicacias. Poco a poco, en cada conversación regalaba trocitos de su esencia y era eso lo que a ella le hacía que ardiese por dentro, que quisiese saber más de aquel extraño hombre que la atraía cada vez más, que la iba dominando con su entrega, que no le permitía escapar de su influencia de una manera que jamás había sentido así. Con su saber estar, sus vivencias, su experiencia, sus palabras, sus gestos, sus miradas, aquel hombre tejía inconsciente una tela de araña física y sentimental de la que ella no pretendía escapar, si no enredarse para que reparase aún más en ella, para que la hiciese su presa, para caer en sus garras. En su presencia sólo era capaz de notar el aguijón del deseo, y no quería otra cosa salvo morir con su veneno...
|π$tinto©
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